Брилибург. Город прозы.

«Женщина без определённых занятий, алкоголичка, залезла в мою машину, а я, который раньше ни разу не подал денег ни одному бомжу ни в России, ни в Штатах, перед ней оправдываюсь, что русский и что убиваю бедных животных…» — рассуждал я, возвращаясь в лабораторию. — Как на работе дела? — спросила жена, когда я усталый вернулся домой. — Да так, ничего…— уклончиво ответил я. — Ищешь работу? — Ищу, — соврал я. Про сомнительную встречу утаил. Ночью я ворочался, переживал, не мёрзнет ли, не голодает ли Грета. Представил, как она, кутаясь в плед, смотрит в зеркало заднего вида — поправляет волосы… «Если б сам жил в машине — занавесочки повесил», — подумал я, засыпая.