Брилибург. Город прозы.

«Мне некогда, я устал… у меня завтра сложная операция, я устал… я только что вернулся из тяжелой поездки, я устал...» – отговорки крутились в голове – таким образом я пытался оправдаться перед самим собой. А утром не выдержал – ещё затемно помчался на дачу. Около моей калитки в луже замёрзшей крови лежал мой четвероногий друг. Именно здесь настигла Мишеньку пуля, когда в очередной раз, одичавший от одиночества и голода, бегал, искал, пугая людей, меня – неожиданно пропавшего любимого человека... Мёртвый, он казался не таким уж и большим, страшным, свирепым. Широкий кожаный нос и толстые лапы подчёркивали какую-то незащищённую детскость и беспомощность угловатого подростка, в его остекленевших глазах застыло удивление: за что с ним так поступили? Почему дважды предали люди, которых он так любил? С тех пор во мне что-то изменилось, надломилось. Первое время даже пить стал. На работе неприятности начались, а меня, предателя, как раскаявшегося преступника, мучила совесть и преследовали, застывшие в удивлении, глаза моего Мишутки. Из рук валилось всё! Приходил домой, часами тупо глазел в телевизор, даже не понимая, что смотрю. ... Да и что там можно увидеть? Убийства, маньяки, садисты, сума сумасшедшие с