Брилибург. Город прозы.

– Не бойся, маленьких не обижу… – Ой, какая большая, мамочки! Страшилище – чья? – две пожилые женщины застыли на дороге, не решаясь двинуться дальше. – Похоже, соседей! – Люди! – прокричала одна из них в сторону приоткрытой форточки. – Ваша собачка по дороге разгуливает? Не укусит? Заберите собаку! Жена хозяина выглянула из окна: – Боже мой! Пёс с цепи сорвался! Бегу! – Иди домой! Иди! – широко отворив калитку, сделала попытку схватить собаку за ошейник. Пёс ловко вывернулся, побежал в противоположную сторону – великан привык подчиняться только «вожаку стаи» – хозяину, единственному, кто его кормил, ласкал, общался. Возвращаться домой не хотелось, праздник ещё не кончился. Хлопнула калитка – жена хозяина с дочкой вышли на улицу. – Мы едем к врачу! Беги домой! – топнула ногой. Но пёс отпрыгнул в сторону, вильнул хвостом – ему вдруг страстно захотелось поиграть, как в детстве… – Некогда развлекаться! Погуляешь – вернёшься сам!