Брилибург. Город прозы.

Он отправился в лес, где среди деревьев виднелись крыши элитного загородного посёлка. Становилось жарко. Под ярким синим небом налились, пригретые солнцем, почки деревьев – их тонкий аромат приятно щекотал ноздри. Пахло талой землёй, вот-вот она проснётся, сбросит остатки снежного одеяла, и зажурчат ручьи, возликуют птицы. Пёс сунул нос в сугроб, жадно глотая снег, вспомнил, что не успел сегодня позавтракать… Пора возвращаться. Но чужие запахи не имели ничего общего с родным домом. Залилась лаем при виде незнакомца овчарка, сидевшая на цепи за забором. – Здравствуй, – пёс прижал нос к ограде, – скучаешь? – Охраняю! Здесь – моя земля! – возмутилась сучка. – И чужих собак не люблю! Из дома выскочила женщина, замахала руками – пошёл, пошёл отсюда! – Почему люди всегда кричат «пошёл »…? – удивился пёс, но не нашёл объяснения – его вниманием завладел дятел, усердно долбивший кору старой сосны.