Брилибург. Город прозы.

и с улыбкой додумывал происходящее: «Теперь мы с тобой одной крови – ты и я». И вдруг… – Убей его! – потребовал мир. – Как убей?.. – Антон вздрогнул. – Я не могу убить брата! Я отдал ему свою кровь… Подбежал весёлый мальчуган лет семи и со словами: «Дядя, на вас комар сидит!» ударил ладошкой – хлопп! – по руке Антона. – Убил? – Убил, мама. – Вы нас извините, конечно, – сказала женщина, обращаясь к Антону, – на вас сидел комар. Боря хотел, как лучше. Они ушли, однако фраза «как лучше» ещё долго, подобно раненной птице, кувыркалась в воздухе, теряя за пером перо: «Как лучше, как лучше, как лучше…» «Да-а, – подумал Антон, складывая друг с другом фрагменты насекомого, вымазанные запёкшейся кровью, его кровью. – Боря добрый мальчик, он наверняка хотел, как лучше. Но как...» На ум пришло воспоминание о посмертном счастье – фотография без признака жизни...