Гадалка. Книга странных историй

52 Ничего не понимая, Дмитрий разделся и сел на поролон, потом лег, закинув руки за голову. Всплыло воспоминание, как на этом поролоне лежала Мария. Не было ее. И картины не было. Пусто было в мастерской. Утром Дмитрий позвонил на выставку и сказал, что хочет забрать картину. Ему ответили, что полотно продано, и дали телефон и адрес покупателя. Дмитрий дозвонился, ему ответила секретарь, которая сказала, что ее шеф срочно уехал заграницу. И когда будет обратно, неизвестно. А про картину она ничего не знает. Дмитрий бесцельно вышел из дома. Осенний лес. Скорее не лес, а городской парк, но он нес в себе все признаки леса, потому что был полон запахами мокрых листьев, влажного мха на коре деревьев, тех же берез, осин и кленов, которые и знать не знают, что растут в черте мегаполиса, но надежно укрывают его бетонные строения от взгляда... Здесь глаз не утомлялся прямоугольниками человеческой архитектуры, а запахи не были сродни парам бензина и асфальта... Разве что сегодня осенний лес стал еще осеннее, чем вчера, хлад приближающейся зимы посеребрил инеем черноту пейзажа... Картина жизни, подумал Дмитрий. Неуловимая, ежесекундно меняющаяся. Дмитрий всегда хотел нарисовать картину жизни. Такую, в которой будет и этот осенний лес, и лежащая на разноцветной ткани Мадонна, и пакет с деньгами... Дмитрий почувствовал какую-то совсем уж осеннюю опустошенность и глубокое разочарование от проданной и теперь утраченной картины, от пропавшего пакета. Даже само слово, само понятие «разочарование», подумал Дмитрий, состоит как бы из двух слов — «раз» и «очарование». Жизнь дается один раз, и родился Дмитрий жить художником. С самого детства он был очарован красотой природы, особенно русской. Он ее ощущал также остро, как собака Марии запахи леса. И еще он подумал, что даже если бы и очень захотел, все равно не смог бы написать картину просто разочарования. Именно разочарования. Чтобы увидевший ее почувствовал то же самое, что и Дмитрий сейчас. Такое ощущение было сродни тому, что Дмитрий испытал, когда посетил недавно выставку художников из подмосковного Боровска. От неярких пейзажей и неброских гравюр веяло русской грустью, они были по-своему хороши, но в то же время так провинциальны. И были похожи на сотни, тысячи работ таких же безвестных талантов, они отражали что-то постоянно уходящее и что-то постоянно повторяемое... Вот и остается только смотреть на идущую мимо красивую женщину, желать ее и знать, что этого не будет...