Владимир Миллер. Нескучная проза жизни. том 2

19 друзьям-подругам лапшу на уши вешать, что я и делаю к сво- ему маленькому удовольствию. А всё же жаль, что я в Ирландии не был. Пиво ирландское пил, в паб ирландский хаживал, правда, российского разлива, естественно, а в самой Ирландии не был. Вот, к примеру, в го- роде-герое Париже уже много-много раз бывал. Каждый раз, уезжая после бесконечной пешей прогулки по великому и лю- бимому городу, думаю: ну всё, до самой макушки нагулялся, надолго хватит. А нет, пройдет какое-то время, глядишь, опять хочется. И на Монпарнас, в «Ротонду», где великие сиживали на террасе, на Монмартр взобраться и в очередной раз взгля- нуть сверху на почерневший от избытка арабов и чернокожих торговцев сувенирами город-герой и рядом с Джокондой по- стоять, да мало ли что… А, блин, в Ирландии не был! Да ладно, воскликнет нетерпеливый читатель, хватит уж, чего заладил – Ирландия, Ирландия! Езжай вон в Коченево или Болотное, на худой конец, пардон, в Колывань, везде там люди живут. И хорошие люди, скажу я вам. И выпить, и за- кусить дадут, и анекдоты свежие расскажут, и тоже, кстати, не все в Ирландии были. Скорее всего, никто и не был. А Колывань, между прочим, это вам не просто Колывань, это древнее название города Таллинна, в советское время он просто Талин был, а теперь вон, гляди, еще букв добавили гордые эстонцы. А Таллинн это что? Столица Эстонии. А где Эстония, не рядом ли с Ирландией? Не рядом, но всё ближе, чем от Новосибирска. Короче, навеяло чего, езжай в Колы- вань, прихвати друга, цыганенка своего Блукке, ну и выпейте пива ирландского с коренным эстонцем, в смысле, по паспор- ту. Нет, а жаль, всё-таки, что не был я в Ирландии. В Уэльсе был, в Шотландии был, а в Ирландии нет. Мне бы, пеньку этакому, из Уэльса-то, из Кардифа, пока оркестр наш репе- тировал и концерт играл, сесть на паром какой или на катер с мотором да и сходить, в смысле, сплавать до Ирландии, до Дублина, в замок какой старинный местный заглянуть, в пабе отметиться – да и обратно в Кардиф, на второе отделение кон- церта. Нет ведь, сидел опять в зале, музыку опять слушал, в перерыве маэстро успокаивал, ну, словом, как обычно. Тогда и не думал, что об Ирландии жалеть буду. И не просто жалеть, а и вспоминать каждый день практически. «Ну, братан, даёшь, каждый день, да иди ты, чего тебе, де-