Сергей Прокопьев. Журавли Афгана

Сергей Прокопьев приезжали новобранцы, поступала новая техника, ходили на опера- ции, жили всё той же боевой жизнью. К тому же казалось по логи- ке вещей: они, стоящие в приграничном районе, уйдут последними. Так и считали. Иначе беспрепятственно потечёт оружие в страну, пойдут отряды обученных духов. И вдруг приказ на выход. Незадол- го до него заговорили с Боровских о предстоящем лете. Оно было не за горами. Значит, снова изнуряющая жара, снова активизируют- ся духи. Игорь опасался, после контузии будет труднее переносить зной. Без того временами голова начинала болеть, он гасил боль та- блетками аспирина. И вот – всё позади. По тропам калёным ходили под солнцем палящим, чужим, И в сердце надежду носили: останется каждый живым. Но только не все уцелели на этих дорогах войны! И раньше, чем мы, улетели домой видеть вечные сны. Сколько их, навсегда оставшихся в памяти, улетело в «Чёрном тюльпане». Начали всплывать имена, но песня захватила своим рит- мом, на него нанизывались слова: Уходим, дождались, уходим, не видеть бы этой земли, Последние метры дороги нам в память навечно легли. Уходим, дождались, уходим, следы оставляя в пыли, Афганские эти дороги на совесть нам грузом легли. Игорь мурлыкал мелодию, сейчас бы гитару да сразу подобрать аккорды. Но это уже завтра, пора спать. Он лёг на кровать, начал повторять песню, да так и забылся на одной из строчек. Следующим вечером спел песню Боровских. – Молодец! – крепко жал руку ротный. – Всё в точку, будто я сам написал. Он процитировал песню: – «Не видеть бы этой земли», – и добавил: – Не видеть бы, но мы её никогда не забудем. Не сможем!