Ирина Гирш

«Неворобьи» расстреляны во рту - Его раздуло негой поутру. Глоток-обида, а плевок тем паче, Питаться мертвыми словами… не иначе. Дышать лишь кожей, говорить глазами. Не жить. Существовать. Как в мелодраме! Не жертвой быть, не праздновать победу, «Борщи» варить к реальному обеду… А что любовь? Она стоит в сторонке. Глядит на нас голодным вороненком.