Ирина Гирш. Туран.

Я очнулась на диване от можжевелового дыма и тихо стучащего бубна. Женщина сидела рядом на полу. Пот не просто стекал по ее лицу, он капал на руки, на одежду. Того странного халата я уже на ней не увидела. У нее было умиротворенное выражение лица. И я улыбнулась. — Теперь-то чего не улыбаться. Ну, с возвращением тебя. Завтра кого первого увидишь, тот и твой обидчик. Завистников у тебя много. — Да чему же завидовать, у меня и нет-то ничего. — Эти… найдут чему завидовать. — А вы все же кто? — Меня зовут Варвара Никитична. Приехала вот к дочери из деревни, пришла по записанному адресу, а тут вон ты умираешь. — Адрес-то какой вам нужен? Она достала из кармана помятую бумажку и прочитала: «Дом номер пятнадцать». — А я живу в доме номер тринадцать. Точнее опять живу, благодаря вам. — Меня вот и пронесло мимо нужного адреса, я даже на номер дома толком не посмотрела. Квартиру, думаю, главное вспомнить. — Может быть, вам чаю с дороги? —Да ты отдыхай, сейчас у тебя будет все болеть, но уже другой болью. Завтра поднимешься. А я пошла. Все же к дочери приехала.